Ficciones Breves Nº 73 de Revista Axxón 259
sábado, 17 de enero de 2015
viernes, 10 de octubre de 2014
Eternos
La única razón por la que no me corto los dedos,
es porque no me volverán a crecer.
Y la única razón por la que no te corto la garganta,
es porque no volverías a mi lado.
No volverías para besarnos, amarnos, odiarnos,
discutir, insultarnos;
desearnos la muerte, estar al límite,
al borde de la imaginación práctica
de la práctica trágica
de la trágica reflexiva
del ahogo, desahogo...
...de las ganas,
de cortarte la garganta de nuevo...
Si pudiéramos lastimarnos tanto, amor mío,
y vivir para contarlo,
Si la sangre que derramamos todo el tiempo
volviera a nuestras venas,
amor mío,
Esto, de lo que nos mofamos tanto,
y que nos atrevemos a bautizar amor,
...sería eterno...
...ambos seríamos eternos.
es porque no me volverán a crecer.
Y la única razón por la que no te corto la garganta,
es porque no volverías a mi lado.
No volverías para besarnos, amarnos, odiarnos,
discutir, insultarnos;
desearnos la muerte, estar al límite,
al borde de la imaginación práctica
de la práctica trágica
de la trágica reflexiva
del ahogo, desahogo...
...de las ganas,
de cortarte la garganta de nuevo...
Si pudiéramos lastimarnos tanto, amor mío,
y vivir para contarlo,
Si la sangre que derramamos todo el tiempo
volviera a nuestras venas,
amor mío,
Esto, de lo que nos mofamos tanto,
y que nos atrevemos a bautizar amor,
...sería eterno...
...ambos seríamos eternos.
Jack H. Vaughanf
martes, 8 de julio de 2014
La amante de los muertos
Tenemos que transitar la vida con el estigma del desprecio y la incomprensión, para que luego de la muerte, no falte la mujer que venga a fregarse con nuestros cuerpos en plena putrescina.
Están golpeando el cajón.
¿Quién será?
Es la amante de los muertos.
La que cree que todo tiempo pasado fue mejor.
La incomprendida que se excusa de su gusto por el hedor y la frialdad inmóvil.
La que cree que no existe en la vida una aventura y un ideal tan fantástico como los que leyó en los libros que escribimos y que más tarde la defunción elevó por las nubes.
Porque cree que en vida no hay nadie digno de ser amado, viene y nos jode cuando estamos descansando en nuestras tumbas.
Maldita cochina,
amante de los muertos.
Vete ahora, déjanos en paz
y fornica con los vivos!
¿Por qué nadie nos amó en vida?
¿Por qué?
Jack H. Vaughanf
Están golpeando el cajón.
¿Quién será?
Es la amante de los muertos.
La que cree que todo tiempo pasado fue mejor.
La incomprendida que se excusa de su gusto por el hedor y la frialdad inmóvil.
La que cree que no existe en la vida una aventura y un ideal tan fantástico como los que leyó en los libros que escribimos y que más tarde la defunción elevó por las nubes.
Porque cree que en vida no hay nadie digno de ser amado, viene y nos jode cuando estamos descansando en nuestras tumbas.
Maldita cochina,
amante de los muertos.
Vete ahora, déjanos en paz
y fornica con los vivos!
¿Por qué nadie nos amó en vida?
¿Por qué?
Jack H. Vaughanf
lunes, 19 de mayo de 2014
Cuento: "La máquina de sangre", Jack H. Vaughanf
Publicado en Axxón 254.
Publicado en Axxón 254.
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| Ilustrado por Guillermo Vidal |
domingo, 5 de enero de 2014
viernes, 21 de junio de 2013
Invierno
Afuera hay nieve, pero el frío lo siento aquí dentro.
Me asomo a la ventana
Los copos se amontonan en los pastizales.
El verde pálido se vuelve un manto de cristal quebradizo…
…como mi espíritu…
…como mis labios,
Y como los tuyos.
El cielo se ha vuelto una cartulina negra.
No es el cielo que conozco.
Ni luna, ni estrellas:
Solo oscuridad.
Los árboles no tienen hojas que agitar al viento, están
secos…
…como mi espíritu…
…como mis labios...
Y como los tuyos.
Jack H. Vaughanf
(c) Safe Creative
lunes, 3 de junio de 2013
A luz
Flotaba en armonía entre el silencio del no existir.
Hasta que lo expulsaron, y el llanto inundó de aire sus
pulmones.
¿Quién diría que podían despertarlo de su milenario letargo?
Una oleada de murmullos le aterra en los oídos.
Una refulgente luz le abrasa los ojos.
Ya no hay parpado que detenga la llama.
Y ya no hay sordo que no haya oído,
Su estridente grito por el apremio de existir.
Jack H. Vaughanf
(c) Safe Creative
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